儿时的炊烟

傍晚，母亲用树杈子将一扎扎稻草推进灶堂，灶火旺旺的，袅袅炊烟从高高的烟囱升起来了。饭煮熟了，菜烧好了，母亲粗糙的手，拍掉衣裤上的灰尘，梳理一下干草般的头发，然后就远远地朝我们喊：“吃饭啦……”这是儿时母亲留给我的深刻印象。吃饭时，我像饿鬼一般夹起苦涩的青菜，扒着一口口白米饭，一阵狼吞虎咽。有时，母亲看着我可怜的样子，忍不住流下眼泪。在煤油灯淡淡的光线下，     

枫桥诗魂

约一千二百年前，一个秋日黄昏，身着一袭青衣的诗人张继，泊舟枫桥边。他弃舟登岸，独自来亲近古韵悠悠的枫桥，欲进寒山寺叩问旅途平安，可惜寺门已关。暮色苍茫之时，张继回到船舱里，和衣而卧。